À vingt-six ans, Zed s’est mis en retrait du monde. Il vivote comme il peut, refuse tout, ne fait rien ; même s’avouer qu’il est désespéré est un effort trop grand. Face aux injonctions ambiantes de performance et d’adaptabilité, brossées ici avec un humour caustique, il se tient sur la réserve – une sorte de Bartleby qui serait filmé par Jim Jarmusch.

Mais c’est compter sans le besoin de sens, qui ne l’a jamais quitté. Car le voilà taraudé par une question en apparence saugrenue : De qui suis-je le testament ? La question va agir comme un révélateur : est-ce le regard décalé de ce doux rêveur, ou règne-t-il vraiment, dans cette capitale européenne, une pesante atmosphère de bascule illibérale ? Zed prend peut-être des risques en placardant partout dans l’espace public sa parole libre et inclassable, qui y dépose un contagieux ferment de contestation. L’espoir renaît de ceux qui, dans son sillage, refuseront d’être le testament d’un monde allant à sa perte.

Un « conte réaliste » qui dégage une grande force d’émotion par ses échos avec notre situation actuelle, et propose un roboratif manuel de résistance à l’esprit des temps.