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« Pour les poètes de son temps, Ásta était une égérie , vibrante et rebelle. Elle était aussi une pionnière dans la capitale, la première artiste féminine à mener une vie de bohème, comme les garçons, ses pairs. En réalité, elle choquait les bien-pensants par sa critique de l’occupation et du parti majoritaire qui criait au scandale. »
« Dans un pays de glace, ces quelques nouvelles sont arrivées comme un météore. À la fois lumineuses et portées par la désintégration d’un astre qui se déplace comme une étoile filante, elles évoquent la vie précaire et marginalisée d’une poète féministe qui est morte à l’âge de quarante et un ans. »
« On retrouve ici la force tellurique des précédents ouvrages de Maryline Desbiolles, comme L’Agrafe (2022), où elle explorait déjà les cicatrices de l’Histoire. »
« Le texte exprime l’horreur de la violence et de l’indifférence, avant de basculer dans une sorte de rédemption et d’émerveillement jusqu’à « rire de joie et de bien-être ».
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Lire Asta Sigurðardóttir tient parfois de l’épreuve tant ses constats sont noirs et désolés. Sa voix s’élève du fond de la misère. Elle parle d’un monde, l’Islande du milieu du XXe siècle, aux relations sociales âpres et aux mœurs souvent cruelles derrière le voile des convenances. On y bat les enfants. On y bat les femmes. On y bat les chiens. La violence fait figure de norme sociale transcendant les genres, car des femmes sanctionnent aussi les moindres écarts et les moindres désobéissances à coups de fouet.
Du fond de sa marginalité, elle décrit subtilement les gens de Reykjavik, riches ou pauvres. Elle évoque aussi l’Islande rurale dont elle est issue, sa nature «sauvage et indomptée», et toute une faune, des oiseaux surtout (huîtrier pie, pluvier, chevalier gambette, grand gravelot, noroît, etc.), des mollusques, des phoques et des chevaux qu’elle nomme et observe d’une manière très fine.
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Malgré sa force d’évocation d’un environnement cruel, la prose d’Asta Sigurðardóttir parvient à saisir la beauté du monde. Comme s’il fallait croupir dans la rigole pour se glisser jusqu’au ciel, épouser la souillure des bas-fonds pour accéder à la beauté. La concision et la précision de sa langue (très bien rendue dans la traduction d’Olöf Pétursdóttir) ouvrent une profondeur métaphorique. La capacité d’émerveillement d’Asta Sigurðardóttir évoque quelque cousinage avec un Robert Walser, sa plume trempée dans l’alcool et les larmes avec un Charles Bukowski. […] »
« Au fil des fragments de mémoire entrelacés, Maryline Desbiolles tisse, avec son immense talent de conteuse fiévreuse à la phrase chantournée – « un long ruban de phrase dont les mots seraient heurtés et mélodieux à la fois –, les thèmes qui lui sont si chers : la difficulté de grandir dans un environnement chaotique, l’importance de la transmission entre générations, le combat des femmes pour l’émancipation, la double peine de l’exil. »
« Ce livre a un souffle étonnant et une puissance d’affirmation peu commune : il montre qu’une jeunesse contemporaine perdue peut être saisie de l’intérieur par les moyens de la littérature, ce qui donne à celle-ci, comme à son auteur, de l’avenir. »
« Une pirouette qui permet à l’écrivaine de tisser un habile canevas dans lequel se faufilent de manière récurrente des repères empruntés à ses propres souvenirs. »
« Une voix. Un univers. Un style. Voilà ce qui dessine un écrivain. Timothée Zourabichvili est de cette étoffe. Il y a quelque chose d’émouvant à découvrir un auteur qui fait son entrée en littérature. Plomb, son premier roman, découvert par l’exigeante Sabine Wespieser, peut se résumer ainsi : l’errance d’un jeune homme et d’une jeune femme « encombrés » d’un bébé sans nom dont ils ne savent que faire. »
« D’un style toujours aussi pulsatile, ce roman comme «un long ruban de phrase dont les mots seraient heurtés et mélodieux à la fois» évoque le dédale narratif des Mille et Une Nuits, mais dans une version postmoderne où les voix se mêlent, bientôt indistinctes, jusqu’à célébrer la vie comme une polyphonie de récits. »
« La délicate et pertinente journaliste Marie Richeux, intervieweuse dans son émission littéraire quotidienne à la radio « Le Book club », enquête ici, dans son sixième roman, Officier radio, sur un oncle disparu en mer. Au fur et à mesure des recherches et des discussions avec les membres de sa famille, elle fait surgir dans la narration des scènes d’enfance, des liens, des instants de vie à la fois personnels et universels. Quelque chose de lumineux relie les histoires dramatiques et « banales » en une ode au(x) vivant(s). »